Заболоченна местность трубача

А мне не много осталось, пусть теперь хороводит старость
Пусть заполняет пустоты и гремит вёдрами над колодцами
Сменяет милость на ярость, что другим отказала
И уходит в болото яркость звуками вырастающих трав
Под косые лучи солнца, под звуки влюблённых
Под рвущего голоса, так умеющего за плечи обнять

Не рви тишину исчезающий,  дай побыть  наедине
Может всего и осталось это мне
Глухой запах  города дыма, не принёс мне тебя
Я нашёл слишком долго там, где искать перестал
Вменять не хочу, знаешь – я выше этого
Лишённый музыки ни когда не услышит
Где ля собирает с до последний узор
Сыграть не мажором тонкий минор

Прочертить диезом всего одну чёрную память
Не оставить ту нотку, что смогли все другие пройти, обезглавить
Она некрасива, мизинцем едва слышно давлена
Она мне нужна, как в кузне расплющить что то не сплюнутое
А в отверстия сквозных труб дуют ветра непонятных губ
Выдувают из меди скальп сорвать со всех вокруг
Будь – то рояль не слышит, о чём гремит гром
Будь – то некрасив наступающий перелом

В той тишине нет молотка для гвоздей
И лишён музыкант сдирать ноты с листа костей
Заболочен край, где она сочиняла ему
Симфонию фортепианного пьяного, в закрытом гробу
Не открывай крышку, пусть звук не слышит мир
А лучше надень чешки из кнопок, так струны звучат правдоподобней
Не красив мир, если его слишком много
А если мало, собирай из слёз его капли дождя из слёз