Сегодня хрустальная дева
повернулась к тебе спиной,
а по ней пробегают смерти
из прозрачных крыльев стрекоз.
В голове у неё олени,
и осиновых листьев дум,
норы кроличьи, дом из патоки
и осенний конечный шум.
На руках рассыпается слово,
по груди протекает судьба,
а на лбу поцелуй семи гномов
и одна быстротечная тьма.
Не смотри ей в глаза,
не касайся,
не целуй эту дымную плоть,
из-под снега добудь тюльпаны,
и засыпь ими синюю ночь…
не целуй
© Copyright: Елена Збаражская, 2019
Свидетельство о публикации №119111509431
Свидетельство о публикации №119111509431
Рецензии