Скучно

За окошком сникла осень,
Вся продрогла в неглиже.
Я стихи  писать  забросил,
Не пишу  давно уже.

Но стучат в окошко мокро
Ветер с проливным дождем:
Осень, мол, гляди, продрогла,
Ты впустил бы ее в дом.

-Вы чего там, обалдели?
Нет у вас других, что ль, тем?
В дом пустить на самом деле
Бабу, голую совсем?

Муза мне нужна другая,
Вдохновляла, чтоб, она.
А про эту я всё знаю:
Спросит водки, иль - вина!

-Ты чего? Ведь, О-СЕНЬ это!
Пушкин сам ее любил!
«Осень – время для поэтов!»
Так, кажись, он говорил!

-Чушь несёте вы такую,
Что терпеть  моих нет сил:
Он про осень  зо-ло-ту-ю
Так, возможно, говорил!

А у этой - вид унылый:
Небо хмуро, сырость, грязь.
Где наряды  золотые?
Не иначе – пропилась!

-Да, чуток поистаскалась,
Но изюминка, всё ж, есть!
Поднапрячься если малость-
Вдохновишься, вот те крест!

Там, глядишь, зима нагрянет,
Молода и весела,
На стишки опять  потянет,
И - на  прочие  дела!

-Вот ещё мне не хватало
Разводить  баб хоровод!
Мне б, одну, но вдохновляла
Чтоб меня  весь круглый год!

-Музу  эту знаем  тоже:
Вдохновишься  на все «пять»,
Если  каждый день  погожий,
С рюмки  будешь начинать!

На исходе день осенний,
Выпей, чтоль! Аль, не мужик?
Вдруг, напишешь как Есенин,
Эдгар По, иль, Стивен Кинг!

-Как всё просто! Чудо – зелье!
Выпил – и готов сонет!
Стало быть, всяк, кто с похмелья,
Был вчера большой поэт?

Прекратился разом дождик,
Следом  ветер  тоже сник.
Призадумались, быть может,
Прикусили, знать, язык.

Выпил я с лимоном чаю,
Хоть вся  «истина» -  в вине,
Я без  славы не скучаю,
Вот без  музы -  скучно мне.