Мне сорок семь...

Мне сорок семь, а я как малолетка.
Не вижу чёрных граней бытия.
Сама себя же загоняю в клетку,
А после удивляюсь: «где же я?»

Мне кажется, что я живу достойно.
Без подлости и с совестью в ладу,
Но на душе всё время не спокойно.
Мне страшно, но я всё-таки иду.

Иду вперёд, не закрывая душу,
Я верую, не ожидая лжи,
В любовь, бросаясь с головой, не трушу.
Надеюсь, а в итоге…миражи.

Порою не могу сдержать удара,
Но хватит о пощаде умолять.
Я руки опускать уже устала
И щёки оплеухам подставлять.
;
Пора усвоить истину простую:
Мы звери с гордым званьем – человек.
И надо ли дарить любовь впустую
Тем, кто не хочет видеть этот свет?

Тем, кто плюёт в открытое сознанье,
Тем, кто готов его в расход пустить,
Кто, насмехаясь над твоим признаньем,
Через тебя готов переступить.

Достаточно, уж больше не пробьете.
Ударите, получите в ответ.
Путь указать? Иль сами вы уйдёте?
И клеток в моей жизни больше нет.