хотелось бы закончить до зимы...

Та ещё история...

Если придёт зима,
а правильнее было бы сказать "когда",
вы ей сообщите, что мы не готовились.
Мы так устали, репетируя лето,
а репертуар был наивен,
полон всяких "прозрачных крыльев ранних рассветов",
"последних цветов ароматных букетов",
сплетённых из них аккуратных
"венков сладкозвучных сонетов".

Актёры (это я) - пили, режиссёр (ты) тосковал.
Дождь, проходя, слово за словом смывал реплики и ремарки.
Ветер - случайный зритель - являлся, когда вздумается,
не находил себе места, никогда не задерживался.

Ты выдумал всю эту бутафорию.

Осень, ладонями посаженных тобой клёнов,
ненавязчиво разгладила афиши,
предложив отыграть летние водевили
под аплодисменты осыпающихся листьев.

Метаморфозой метафоры фантасмагории из начала ХХ века
стал наш серый "Мерседес" (почти свинцовый под осенним небом),
похожий на дирижабль мейерхольдовских мистерий.


...не ври, не было у Мейерхольда дирижабля.

я
забыла
твоё лицо.
рук
не чувствую
теплоту.
губы
не оставляют отпечатков
на твоих
сухих чистых ладонях.

зимы не будет...





фото из интернета