Рецензия на стихи Максима Крутикова

Эх, хорошо стихов бы не писать
Сумбурных, в час, когда уж чемоданы
Пора опять в дорогу собирать...
А строчки лезут в голову. Вот странно...

И главное - все строчки ни о чем:
Как в трех соснах блуждаю отрешенно.
Ну-с! В кошельках ревизию начнем,
Там что-то не звенит заветным звоном...

Ах да! жена забыла положить
Мне на трамвай немного мелочишки,
На чай, что в поезде придется пить.
Ох, расставанье нынче тяжко слишком.

Да ладно, напишу потом стихов,
Когда без них - мне станет много проще...
А станет ли? Без них-то без кого?
Наверно без жены... Или без тещи?

Вот сяду в тусклый старенький вагон,
Хлебну винца, пока соседи дрыхнут,
Потянут строчки первый жуткий стон,
И рифмы в мыслях, словно искры, вспыхнут.

А как мне строчки эти записать:
Соседи спят, свет выключен в вагоне.
В окошке клочья света мельтешат,
Так в светлый миг и букву не прогонишь.

Да, вряд ли в этот раз шедевру быть...
Вагон скрипит, качается, как пьяный.
Условий для того, чтоб сочинить,
Нет никаких. Измученный, устану

Терзать себя бесплодною строкой,
Еще хлебну винца немного, скромно.
А утром на вокзале никакой
Строки я, как на грех, уже не вспомню.