Рассказчик на выдохе слово притиснул.
Мы, рты пораскрыв, позабыли дышать….
Достал сигарету, не спеша затянулся,…
Заставив нас внутренне мелко дрожать.
Убрав из-под локтя сосновую шишку
И ветку закинув в серёдку костра,
Прищуривши глаз от дымка сигареты и
Чуть помолчав, он продолжил рассказ…
Видения ночью меня доставали:
Мальчишкой с ним рядом ползу по росе…,
И чувства, и страхи; всё это взаправду,
Что могут убить, враз и… совсем.
Уж после я книгу нашёл про разведку.
В которой рассказчик «участвовал» сам.
И книга та старше его лет на десять,
Но это меня не задело совсем.
Выходит, наврал он, что в плен его брали….
Про паровоз, что с составом угнал….
И как санитарка несла его с поля….
Не вижу его,… а как вроде бы сам….
Рассказчик
© Copyright: Владимир Булычев, 2019
Свидетельство о публикации №119111409221
Свидетельство о публикации №119111409221
Рецензии