И та зима не бесконечна,
от осени переболев ветрянкой,
скребётся в окна спозаранку,
на поздней станции конечной.
И ты платок пуховый старый,
немного траченный по краю,-
на голову, не выпив чаю,
пойдёшь пасти свои отары
из облаков уже былого,
но ожидаемого снега.
И будешь между ними бегать…
И, может быть, увидишь Бога,
уже познавшего утраты
в него всей человечьей веры.
…И знала же о том у двери,
ещё с утра ты…
Пастушка снега
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119111408847
Свидетельство о публикации №119111408847
Рецензии