О своей поэзии или настройся на лучшее...

Простите,  право, -  «покидаю»,
Прощаясь с тем, что  - не моё.
В словах -  желаньем  не страдаю
И  не читаю -  не  СВОЁ…

Эмоций ноль, на строчках - поза,
Без вдохновения – лицо…
В стихах -  доверчивая «проза»,
Да и наивность  – налицо…

Про грусть - нелепые мотивы,
Любовь - заиграна мечтой,
Во фразах слёзность - без причины,
И мысли бродят стороной…

Душа от образов -  в печали,
Картинно высмеян   порок.
Те, кто меня тогда читали,
Не пустят даже  на порог…

Мол -  подавал  мазки надежды,
Рисуя жизненный  портрет.
Сейчас же облик - без одежды,
Какой то жёванный букет…

Ведь вяжешь строки примитивно,
Роняя чувства   в пустоту,
В любовь бросаешь клич: – постельно…,
Всем отдаваясь по «куску»… 

О жизни - стоны, причитанья,
О милых - мазаный портрет,
Про одиночество - метанья,
Как будто  смрад от  сигарет…

Скрепишь, как старая телега,
Цепляя грязь на колесо,
Как одинокая калека,
Морщинишь  постное  лицо…

Настрой мозги на вдохновенье,
Сломай от прошлого замок…,
Вошел в глубокое сомненье…?
Но это ж право,- не порок.
 
В конце...  небесное  начало:   
От Бога праведный совет…
Творец дарует то  начало,
Когда в сомненьях  места нет…