Георг Гейм 1887-1912. К Смерти. Сонет

О, Смерть престранная, кто ты такая,
Ты, шествующая в лохмотьях права
Походкой наглой?! Ты глумишься, право,
Безвинным в сердце острый нож втыкая.

Для простаков течёт твоя отрава,
Тогда как подлым, с нежностью лаская,
Вихры лишь треплешь.  Пену испуская,
Спешишь чумой, чья демонов орава

Казнит смиренных. Если не резнёю,
Спасаются счастливцы от которой,
То батогами ты вбиваешь втрое,

Чтоб напоследок, стравливая ссорой,
Здоровое вмиг превратить в больное,
Живое пожирая пёсьей сворой.



An den Tod

Wer bist du wunderlicher Tod, du harter,
Wer bist du, der du trittst in Fetzen
Jedwedes Menschenrecht. Gesetzen
Sprichst du nur Hohn. Zur blutgen Marter

Klirrt an unschuldger Brust des Messers Wetzen.
Des Schurken roten Schaedel zarter
Wohl streichelst du, doch stets gescharter
Sendest du Guten Pestgeschwader, hetzen

Tust du auf uns den Mord. Wie Metzen,
Die man nicht von sich schuetteln kann, so kleben
An uns des Aussatz Beulen. Letzen

Tust du dich an dem Blick und dann entschweben,
Um dich, ein riesger Geir, zu setzen
Auf ganz Gesunde, dass du frisst ihr Leben.


               Aus der Sammlung "Fruehwerk"