* * *
Сочинительство – это не ново,
Всем оно надоело давно,
Но пишу я, поскольку взволнован
Тем, что вижу сегодня в окно.
Золотистости этой не верьте,
Весела она только на вид,
Скоро сиплым дыханием смерти
Осень серая всё умертвит.
Я тогда в сочиненья подбавлю
Безысходности, грусти, тоски
И бутылку сурово поставлю
Перед вами на стол, чуваки.
Будем пить, ибо осень сгубила
Во дворе и в душе зеленя,
Но зато неподдельная сила
В сочинениях есть у меня.
Я читаю – и плачете все вы,
И стремитесь напиться скорей,
Ведь скворцы прекратили распевы
И умчались за девять морей,
Ведь беспомощно падают листья,
А художник, я знаю, лишь тот,
Кто трагической, горестной кистью
Отражает их вялый полет,
Кто не золото осени славил,
А грядущие холод и мрак,
Кто бежать человека заставил
Переулком в знакомый кабак.
Сочинительство - это не ново...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2019
Свидетельство о публикации №119111406962
Свидетельство о публикации №119111406962
Рецензии