Лето пахнет прогорклой мятою,
привезённой с югов Арабикой,
ты запомнил меня помятую,
ты запомнил меня ослабленной.
Превращалась в немую статую,
всё боялась промолвить лишнее,
ты запомнил меня распятую
под раздавленной небом вишнею.
Только крылья мои — не сломаны,
я себя собрала да склеила,
пусть и глупая, и ведомая, —
боль свою на руках лелеяла.
Может быть, мы когда-то встретимся,
друг на друга наткнёмся взглядами.
Ты мне скажешь: «Сегодня ветрено».
Я отвечу: «Деревья падали…».
Разговор ни о чем, но, кажется,
что-то старое вспыхнет искрами.
Расплеснётся, окутает, выстрелит…
Я прошу, мне не надо этого,
мы герои забытой повести,
у нас нет ни имён, ни адреса,
ни проклятой упрямой гордости.
Гордость
© Copyright: Анжелика Салтанова, 2019
Свидетельство о публикации №119111405422
Свидетельство о публикации №119111405422
Рецензии