Не оставило

Правду выплюнули с трибун - пожирали ложками,
И искусство мерцало на стёклах чужих экранов.
Раствори меня, испепели меня, уничтожь меня,
Только я всё равно воспряну.

Говорили изгнать, без суда, за пределы города,
Ни к чему нам, хорошим, художнички да поэтишки.
Нам привычно, жестоким, исполненным зла и холода, 
Из окна приговоры выплёвывать опрометчиво.

Надоело, как гении с мира срезают кожицу,
Как вскрывают нарывы, клинок накаля в огне.
Запретить им дышать и смотреть, как они поёжатся,
Но проглотят обиду, поспешно уйдя вовне.

Надо вовремя их подавить, ведь они опасны.
Это проще, чем всех поголовно держать в узде.
Вон слепой в подворотне, в потёках кроваво-красных,
Пишет страшную сказку: "Алиса, стране ****ец!"

До чего молодец!.. Не бежит.
Так устал от лжи.

Это выстрела звук? Мир потушен и гаснет денница,
Будет новый виток, совершенно иные правила.
Догорело искусство в огне, трепыхалось, пенилось,
Ничего от себя не хотело и не оставило.