Рдела осень и сомлела;
Побелела и ушла.
Отболела... Отгорела...
Оборвалась, как струна...
И отныне, холоднее
Звёздный свет порой ночной.
Стынет мир упавшим змеем,
Серебрится, под луной.
В этом мире индевелом
Нет огня для всех и вся.
Трудно, брат — такое дело...
— без единого огня.
В мире этом ходят сказки
О любви и небесах.
Люди носят эти маски,
С болью в умерших сердцах.
Ни весной, ни жарким летом,
Неприметна эта боль.
Но грядёт зима, и следом,
Обнажится в мире хворь.
Хворь...
© Copyright: Роман Воскресенский, 2019
Свидетельство о публикации №119111402831
Свидетельство о публикации №119111402831
Рецензии