За гранью

Вечный искус тех тоненьких пальцев в моих рукавах...
Непонятно чем пахнущий старый матрас...
Одеяло...
И какой-то растерянный ветер в беззвучных словах,
за которыми Солнце покров с недоспавших срывало...

Ты всё так же прозрачна...
Я - темен и несколько пуст...
Многоточия вечера просятся в нервные тексты,
облачённые в южного неба изысканный хруст,
превращавший спортивную кофточку в платье невесты...

А вокруг - тишина, порождённая страстью мужчин,
доведённых до точки по тропкам чужого маршрута
кем-то очень угрюмым, вращающим шар без причин
бесполезную вечность сминать до пределов минуты...

Жизнь неспешна...
Срывает внезапного счастья плоды,
и беспечно кладёт их в сплетённые ночью корзины
убеждая в пустой суете не желать ерунды,
впопыхах добредя до, казалось, священной вершины.

Всё на свете - лишь сон, уложивший поэта в кровать
где-то там, вдалеке, посреди постаревшей вселенной,
ради новой строфы и возможности снова вскрывать
охладевшего прошлого еле заметные вены...