Почтальонка не бросила письма...

Почтальонка прошла, - снова в ящик не бросила письма.
Снова где-то в душе поселилась немая тоска.
На распутье эпох это время как-будто зависло,
Даже память застыла на снежной палитре листа…

Танцевать на снегу… Наст не выдержит жарких признаний,
А фантазии - свыше, прикрыл кто-то грубой рукой…
Не танцует перо без восторженных, пылких желаний,
Почтальонка не носит тепло в своей сумке большой.

На столе у меня… у неё так же сумрачно-хладно,
За окном ноябри и восход как закат - лишь моргни.
Затерялось письмо - то последнее, где-то… и ладно.
Значит позже дойдёт, когда кончатся тёмные дни…

Тень немая прошла мимо ящиков ржавых почтовых,
Бросив ворох в утробу ненужных как сумрак бумаг…
Потерялись мы где-то в эпохах времён незнакомых,
Там где письма для всех, лишь какой-то не нужный пустяк.

…Снова танец с собой на заснеженной хрупкой бумаге,
Чёрной тропкой петляет - бежит от разлуки перо, -
Вновь тону с головой, возвращаясь туда, где меж нами
На бумаге пустой многоточьем забвенье легло…

 © Первослав