Медовый тембр виолончели

В роскошном холле нет ни места –
Всё занято без суеты.
Сегодня музыка – невеста.
Сегодня ей несут цветы.

Подковой сели музыканты,
И их смычки, храня покой,
Раскроют скрытые таланты,
Лишь дирижёр махнёт рукой.

Взлетела кисть над партитурой,
Исполнив смело ауфтакт,
И звуки, хлынув увертюрой,
Открыли пьесы первый акт.

Медовый тембр виолончели,
Как призрак оперы парил:
То плакал серебром капели,
То томным стоном говорил.

И вновь, сорвавшись до фальцета,
С альтами слившись в грустный хор,
Искал на свой вопрос ответа,
И не найдя, бросал укор.

Их дружный плач был не подделкой,
И рвался из завитых эф,
Как будто в них рыдал под декой,
Влюблённый в нимфу страстный эльф.

И пробуждая чувств стихию,
Что тоньше хрупкого стекла,
В душе рождал он ностальгию,
Как блик рождают зеркала.

Она в груди забьётся птицей,
Под сердцем обретя приют.
И сквозь прикрытые ресницы,
Неслышно слёзы потекут.

Я с глаз снимать не стану влагу –
Живой вуали пелену.
Отдавшись музыке, как благу,
Побуду в сладостном плену.