На склоне дня в траве примятой
Лежали, глядя в облака,
С тобою мы, и пахла мятой
Твоя воздушная рука.
Она кудрей моих касалась,
Взмывая в небо иногда.
И нам с тобой тогда казалось,
Что это счастье навсегда.
И я молчал, лениво гладя
Твоё покатое плечо, –
Чуть-чуть самодовольно глядя,
Как ты дышала горячо.
В те дни была трава густая.
И солнце горячило кровь.
И вызревала непростая,
Но очень чистая любовь.
На склоне дня в траве примятой...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119111304280
Свидетельство о публикации №119111304280
Рецензии