Вот он идёт по улице знакомой...

Вот он идёт по улице знакомой.
Маршрут привычен. Люди. Облака.
Какой-то силой властною влекомый:
Идёт он, неопознанный пока.

Такой же, как и все. Неотличимый
От множества, снующих тут и там.
Но что таится под его личиной?
Какие страхи бродят по пятам?

Какой мечтой охвачено предсердье?
Какие чувства теплятся в душе?
В кого влюблён он искренно, до смерти?
А с кем расстался навсегда уже?

Он в броуновском хаосе столицы
И в тихом захолустном уголке
Идёт, украдкой вглядываясь в лица,
Погрязшие в заботах и тоске.

Его лицо – зеркальным отраженьем –
Копирует случайные черты
Прохожих, озабоченных движеньем
Среди кипучей, вечной суеты.

А он читает в душах, словно в книгах, –
От каждого по строчке, по главе:
О склоках, о заботах, об интригах,
Страстях и страхах в каждой голове.

Он удручён огромностью порока,
Накопленного разными людьми.
Ему в толпе темно и одиноко,
Но весело и благостно с детьми.

Так ходит он, страдая от бессилья
Хоть что-то изменить за полчаса,
Оставшихся на то, чтоб вскинуть крылья
И снова взмыть в пустые небеса.