Где_ нибудь в заштатном городишке
Спрячешься, устав от суеты,
За собой сожжешь дотла мосты
Ну вместе с ними свои книжки.
Пусть горят, коль жребий их такой,
И строку целует сладкий пламень.
Может быть, она с огнем поладит,
Не холодной делалась рукой.
Все страницы вряд ли уцелеют,
Но зато спасённые слова
Обретут высокие права,
А возможно, и побронзовеют..
Бронза
© Copyright: Веселов Виктор Романович, 2019
Свидетельство о публикации №119111303168
Свидетельство о публикации №119111303168
Рецензии