Небеса выпадают в осадок,
Словно в банке с осенним дождем.
В голове и в душе беспорядок,
Снова мысли и чувства вверх дном.
Закрываю глаза и не слышу,
Как шумит этот дождь за окном.
Сам себе повторяю все тише:
«Напролом, напролом, напролом...»
Постучу по стене кулаками,
И поглажу обои на ней.
Прикрываемся мы небесами,
Когда глупо теряем людей.
Мы вину признавать не желаем,
Как же можем ее искупить?
Все, что было и будет, бросаем,
Начиная по-новому жить.
Раним больно, не думая даже,
Оставляя «зачем» на потом.
Поддаемся немыслимой блажи,
Напролом, напролом, напролом...
В небесах загустевшим покровом
Тихо прячется ночь за дождем.
Повторяю я снова и снова:
«Напролом, напролом, напролом...»
Ноябрь 2019
Напролом
© Copyright: Беслан Шипшев, 2019
Свидетельство о публикации №119111207289
Свидетельство о публикации №119111207289
Рецензии