Никто не готов. Дурнонравный ноябрь.
Мечусь в своей внутренней клетке.
Когда так случилось? День? Вечность назад?
Дурацкая пёстрая кепка,
Смешные кроссовки и клетчатый шарф,
И взгляд, что заброшен за небо.
И что в моей внешности? Разве что факт
Пронзительно гулкого плена.
Твой мир… Он так полон, так быстр и блестящ,
Так свеж, и упруг, и забавен.
А я выдыхаю твой свет не спеша,
Пью снежную бурю, не зная,
Как выплыть из запахов яблок и льда,
Настигших меня на верандах,
В заброшенных скверах, на мокрых скамьях,
На белых, кружащих бульварах…
Зачем мне наука «дышать и молчать»?
Зачем изливается осень
В бессонную душу, ведь, делая шаг
В предзимнюю стылую просинь,
Я так и застыну нелепым столбом,
Заложником и осуждённым.
Я вижу твой взгляд, изумрудно-седой…
Скользить до весны… По наклонной…
От уходящего
© Copyright: Зырянова Татьяна, 2019
Свидетельство о публикации №119111205446
Свидетельство о публикации №119111205446
Рецензии