Я осень не люблю. Она
Предсмертием заражена,
Что подступает тихо-тихо.
Она как будто бы больной,
Готовящийся в мир иной:
Всё дальше вход, всё ближе - выход.
Сперва ещё со стороны
Приметы смерти не видны,
Но вот уже желтеют пряди.
А дальше листьям не расти,
Их из невидимой горсти
Швыряет по ветру, не глядя,
Несправедливая судьба.
И от обиды за себя
Слезливый океан растёкся.
Ну вот и всё. Небесный душ
Остекленевшим взглядом луж
Прервёт дыханье Чейна-Стокса.
Но эта смерть - не навсегда.
Придёт весенняя вода,
Домой вернутся птичьи стаи,
И провернётся колесо.
Ну а пока что, невесом,
Последний лист
С небес
Слетает.
Осень
© Copyright: Светлана Гаврилова, 2019
Свидетельство о публикации №119111203750
Свидетельство о публикации №119111203750
Рецензии