из дневника

Город, как большой предбанник. Будто кто-то открыл дверь и выпустил натопленный жар в промозглую ноябрьскую стынь. Воздухи смешались, всклубились тяжёлым, густым туманом, сделав город почти невидимым. Запахло оттепелью, которую никто не ждал и не хотел...
Улицы утонули в лужах. Снег осел, некрасиво обнажив грязную, слежавшуюся листву, кое-где сделался рыжим от опавшей лиственничной хвои. Голые деревья далеко затемнели намокшими стволами. Они поникли, будто, ослабли, и стали напоминать напрасно обманутых, обиженных людей. На них с грустью смотрели тёплые заплаканные глаза окон...
Уже зажглись фонари. Свет их был похож на мазки акварели неопытного художника. Толи он взял много воды на кисть, и от этого цвет сделался тусклым, размазанным. То ли он неудачно выбрал фон...
По улицам спешили люди, ловко перепрыгивая лужи, неуклюже поскальзываясь на ледяных проплешинах и громко ругая оттепель. Разметая снежную кашу по сторонам, шумно шуршали машины...
Все эти звуки и созвучья глухо тонули в серой, вязкой измороси, не дававшей выстроить правильный минорный лад...