Сидела Муза у меня неделю.
Она не спит, и с нею я не спал.
Она сидела скраю на постели,
Мне диктовала что-то, я писал.
Себе приписывать я авторство не буду.
Какой-то бред, ведь видно - не моё.
Пошла бы лучше вымыла посуду.
Все было б толку больше от неё.
Я подливал абсент ей с абсолютом,
Подмешивал шампанское в бокал.
Она пила, я трезв был абсолютно.
В конце недели наливать устал.
Заснул, проснулся, огляделся с удивленьем.
Гора пустых бутылок и примятая постель
Напоминали мне о Музы посещеньи,
А также незахлопнутая дверь.
Ушла, листов оставив стопку,
Совсем ещё сырых чужих стихов.
Они годятся только на растопку,
Всю пачку - на растопку дров.
С чужими твердо я решил расстаться.
Сырой продукт не ешь, отдай врагу.
Свои стихи я высосу из пальца,
На Музу больше полагаться не могу.
Чужие сырые
© Copyright: Соль Вадим, 2019
Свидетельство о публикации №119111203061
Свидетельство о публикации №119111203061
Рецензии
