Осыпается год с каждым новым листом,
Уходящего много и мало.
Вот ноябрь уже полистал за окном,-
Разноцветное время настало...
Листья ждали и даже специально росли,
Чтобы раз в менуэте покорном
Долететь элегантнее всех до земли,
Приземлясь на ковре бутафорном.
И сквозит из щелей, задышав пустотой,
Ноябрем тишина подворотни.
А таксист, в ожиданьи беря за простой,
Говорит: " с вас всего лишь две сотни".
Вновь прольют под ногами свой свет фонари
В шесть примерно иль раньше возможно.
Бутафорными быть так не просто внутри.
Я бы даже сказала: безбожно...
Бутафорность
© Copyright: Кристина Бердичевская, 2019
Свидетельство о публикации №119111102810
Свидетельство о публикации №119111102810
Рецензии