ужас фиолетовый

Уже ноябрь. Случайностей полно
и всё определяет глупый жребий.
Глядеть в окно. Пить кислое вино,
листать словарь, копаться в ширпотребе -
вот наше всё, лишь форточку открыть,
вдохнуть, одеться, чуть умерить прыть,
рукав пальто нащупывая кистью.
И шарф колючий вывязать узлом...
Уже ноябрь, и месяц на излом.
Сезон, готовый к новой реконкисте,

идёт на вы, почуяв холода -
зимой запахло, кот ночует дома.
Вокзал не отправляет поезда,
скучает полоса аэродрома.
Куда пойти, в какую тишину
себя ещё упрятать... Ну и ну,
дизайн ландшафтный - скучная наука,
особенно, когда из точки А
до точки В вечерняя прогулка.
Твои шаги отстукивают гулко -
почти зима. Встречайте, тчк.

Ноябрь в тебе. Внутри тебя. Вовне
трамвай в депо стремится, поднатужась.
Несёт себя, мешая тишине.
Тебе же надо выписать окружность,
вернуться в дом, где та же скукота -
она ещё ленивее кота,
в ней запах йода, вкус адреналина.
В ней ужас фиолетовых тонов,
который для тебя, увы, не нов -
из детства, неизбывный и былинный,

спешит к тебе, кусаясь на бегу.
Он будто ключ в замке до поворота.
Мяукнет кот младенческим "агу"
и ткнётся в ноги жалобно и кротко
неловкой и мохнатой головой.
И ты в окне увидишь, сам не свой,
не где-нибудь вдали, а прямо рядом -
сквозь город фиолетовых камей,
ноябрьские послания зиме -
окошки с перемёрзшим виноградом.