Склонилось небо...

                « Сынок...» -  я  слышу  из  тумана,
                Из  облаков, из  синевы,
                А  есть  ли  у  надежды  мама,
                И  запах  хлеба  у  молвы?
                Из  тишины  ольховый  шёпот,
                Душа  к  душе  скользит  на  звук,
                Воспоминаний  хвойный  ропот,
                Плащом  замызганным  на  сук...
                Вернулось  эхо  к  взгляду  мамы,
                В  листву  волнений  не  с  руки,
                В  морщины  радости  той  самой,
                Что  слепо  бьются  мотыльки...
                А  есть  ли  мама  у  заката,
                У  рощи  с  маревом  зари,
                «  Сыночек...» - солнцем  в  грудь  солдата,
                Ещё  горячего  внутри...
                Горит  рябина  в  красных  пятнах,
                Невинна  осень  в  пнях  вины,
                Коль  чай  горчит  с  конфетой  мятной,
                То  нету  мамы  у  войны...
                Болит  непознанная  юность,
                В  обмотках  сгорбившихся  слов,
                Пером  царапаясь  в  рисунок,
                Времён  закатанных  штанов...
                Шептать  бы  « Мама...»  бесконечно,
                В  не  осквернённых  снах  берёз,
                И  преклоненным   вторить  вечно,
                Дождям  не  выплаканных  слёз...
                « Сынок...» - из  прошлого, как  ветер,
                С  ковыльным  запахом  межи,
                С  костром, терявшим  белый  пепел,
                От  догоревшей, чёрствой  лжи...

                Склонилось  небо... и  дрожит...


                10  ноября  2019  года.