До вскрика

****




И, каждый раз, как говорил я тебе о стихах,
ты выдавала какой-нибудь "ох" или о чём-нибудь "ах",
и город дышал за окном,
и столетье катилось так кротко под звуки небесного вальса..

А потом я
говорить про стихи устал,
и сел читать "Маугли" и "Как закалялась сталь",
перестал
смотреть на луну перед сном,
и к нам пришёл в гости и остался на ночь минор,
и фиг тебе вовсе любовь - ни катарсиса, ни релакса.

И ты начала повторять какие-то странные "ха" и "хи-хи",
и дёргать душевную нить: "Как там поживают стихи?",
и всякое разное наподобие такой чепухи,
и всякое прочее, не сближающее ни разу.

И я, рассудив, обобщив, чтоб сгладить наши углы,
сел писать этот катрен и смотреть мечтательно ввысь,
потому что мучителен груз, и орешек надо разгрызть,
и вообще, говорят, что любовь - освежает разум.

Вы скажете - ниасилили, потеряли в дороге мысль,
что я должен определиться, -
я дракон
или всячески мышь,
и что непонятно, причём тут тогда стихи,
и всякое прочее, от чего поникает в саду клубника.

И я сделаю умный лоб и внимательную к вам бровь,
перепрыгну через делящий наше непонимание ров,
и скажу, что вообще-то это стих про любовь,
которая сократилась
в строке
до вскрика.