Себе, заштатному поэту...

Есть просто сны, простые, как вершины,
Глядящие в поля под пледом лет.
А есть, как мимолётные стихии,
Что вертят содержанием планет!

Их мимолётность грустна и печально
Собою укрывает небеса
Величественно, будто это тайна,
Которую помыслить то нельзя.

И неосмысленно болтается по свету,
Попеременно в гости заходя
К обычному, заштатному поэту,
Спешащему забраться за края.

Где провалиться, выпасть и в полёте
Поймать за хвост... Удастся, или нет?
Зависшую в пространственном цейтноте
Одну из птиц, парящих столько лет...

Добыть перо и, спрятав в рукавицу,
Хранить от всех! И скрягою прослыв,
Достать как доказательство из жизни,
Что рядом был с одною из жарптиц!

И вот, когда забравшись на вершину,
Пером вороньим тычешь всем в лицо!
Вдруг сочинить для сказки небылицу
И кукишь жать, молиться, чтоб прошло...

Ах, эти сны, как горные вершины
Смотрящие в поля под пледом лет!
Такие мимолётные стихии,
Вертящих содержанием планет.

10.11.19.