Погребённые книги

Прогорклый вкус запомнится навечно,
В миг воды вымывали краски.
На окнах вечер, но не зажигали свечи
И все уже было напрасно.

На стрелках десять двадцать,
Но на руках чуть-чуть спешили.
Мы с года в год с порога обниматься,
А тут вот как-то не решились.

Я ставил чай любимый с облепихой, мятой,
И как всегда к приезду жарил фирменных блинов.
После ночной был чересчур помятый,
Но разве есть причины не любить любовь?

Мы в разных странах, но в одной вселенной.
Я правда верил: будем исключением.
Останусь романтичным, а ты верной!
Я грубоватым - ты с терпением!

Вот только весь притертый механизм
В какой-то час не прозвенел.
Все нити связи постепенно порвались
И я больше душой не пел.

В кабак с чужой.
Все в пляс?
Я посижу!
Пол весь скрепит, видно гнилой.
Я в декаданс.
После брожу.

Мы здесь ходили так давно.
Я сумку нес
И в прошлом был совсем иной,
А нынче все завершено,
Облезлый пес
Направился за мной.

И правда благодарен тебе всем!
Из интроверта, личностной блокады
Я написал свой собственный Эдем!
Ушел от вас, а значит так и надо.

Не отвечал на письма, смс и номера!
Терзал сомненьями, желанием обернуться!
Но знаешь, как-то моя фраза, в шутку, вскользь нынче права:
Это был полигон и чувствам не вернуться.

Мы закопали наше творчество в столице.
За домом, где в одной квартире
Жили счастливые лишь лица.
Писали книги друг о друге в романтичном стиле.

Я книги эти не забыл,
Они в земле из года в год,
Но не умрет главный посыл -
Умей входить достойно в поворот!

Минули годы от последнего звонка.
Пришли к тому, что как знакомые не сможем.
Уж слишком сложно сравнивать с фиалкой сорняковые сорта.
На этом мы, пожалуй, подытожим.