Лотрек, или самбука с вишнёвым соком

Кручинюсь по старой осенней листве
средь вымытой напрочь Московии гордой,
по сплетням, сжигающе-едкой молве,
и пьяно-бездельным воронежским мордам,

по всем кабакам, где по шлюхе на стол,
за чьим восседаю безбедно, поэтно,
грустимый по тем, кто подняли подол,
по губкам раздетых, порою бездетным,

а чаще опять материнским телам,
что вновь сигаретно-вискарной отравой
наполненны снова во алчных делах,
и жаждущих снова продажнейшей славы.

Скучаю опять по распутству, огню
и голым моделям, всегда безотказным,
которых к интиму всепьяно клоню,
и к играм в портере почти безопасным.

Скучаю по чтеньям Есенина "в ноль",
по дурням усталым и дымным кафешкам,
светящим опорам и едущим вдоль
двуфарным моторищам, тесным ночлежкам.

По прыскам шампанского в тьме площадей,
пирожным и лавкам, трезвляющим сокам,
и томно тоскую средь груза людей
и слухом, и членом, балованным оком...



П.М. и Ю.А.