Рисуя па под утренним дождём...

Рисуя па под утренним дождём,
я парой стоп вращаю краски лета.
Я соткан из тропинок, спящих сном
в тени дубрав, отмерявших столетье;
из шелеста берёзовой листвы,
какая зной прохладой уталяет;
из шёпота некошенной травы
(в её лугах до ночи загуляю).

Смахнув росу с цветочных лепестков,
умоюсь влагой той живительной, как в детстве.
Цветную шаль накинул косогор,
чарует красками немыслимый простор,
дивлюсь пределами немого совершенства.

Я в трафике кромешной суеты,
как гончий пёс... Казалось, безнадежно
мечтал об утешении души
на том краю убранства и блаженства.
Бессонницы бессменный часовой,
исчезнувший в потоке неизбежном,
я найден там, где плёс хранит покой
над гладью вод на волжском побережье.

Как будто здесь не чувствуешь времён...
Среди грибных лесов, там, где цветёт орешник,
где сладким соком полнится бутон,
мне снова слышится хрустальный перезвон -
души восторженной задорный собеседник.

11.2019