Рождённый верить постарел,
Разочарован новой былью.
Выходит правда на отстрел,
Прихватив судьбу бутылью.
А всё-таки прекрасен мир,
Даже в движении к закату,
Где из детства Мойдодыр,
Отмыл уж не одну зарплату.
Мы то кто? Мы все орешки
В этой ступе мрачных дел
И толкут нас даже пешки,
Превращая в груду тел.
Рождённый верить...
© Copyright: Яков Зильберг, 2019
Свидетельство о публикации №119111001119
Свидетельство о публикации №119111001119
Рецензии
