Осень. Часть 1. Не люблю

Я не люблю багряные оттенки.
Перед глазами только негатив.
Багровый цвет, и слышится мне - "К стенке".
После падения разбитые коленки,
Стыд и болезнь - набор ассоциаций.
И фонари на авеню продажных див.
Хотя закат багровый и красив,
Им также не привык я восхищаться.


У каждого свое цветощущенье,
И опыт жизни, и кумиры, и примеры.
Важней всего вопрос лишь меры.
Испытываем чувство наслажденья
От гармоничности, не пресыщенья.
Об этом знали Древние Шумеры,
И Золотое золотым Сеченье
Назвали по недоразуменью.

Я в золота палитру не влюблен.
Погибло за металл мильонов миллион.
Не сооблазнит меня ни цвет его, ни звон.
Тот звон не звон - могильный стон...
Поход за Золотым Руно читать мне гадко.
Погибнуть в цвете лет совсем не сладко.
Друзей всех погубил, Руно украл.
Для многих поколеньев идеал.
В чем героизм? Истории загадка

И с Пушкиным я в корне не согласен.
Любил он осень, я ж напротив - нет.
Мне макияж осенний вовсе не прекрасен.
А, впрочем, лицемерил, видимо, поэт.
Где истина, нам не найти ответ.
Он чести выбрал путь, а он опасен,
И свой предчувствуя сюжет,
Костлявой чувствуя дыханье,
Вдруг восхитился увяданьем,
Пером увековечил он прощанье.
Ах, лучше бы он смазал пистолет.