я странный свет, что падает в проём окна.
я не могу дышать – настолько хороша луна.
висит себе прекрасным жёлтым шаром.
и никого вокруг. она совсем одна.
я чей-то дух. пока ещё при теле.
другие прочие уже все отлетели.
а я блуждаю где-то под луной,
хотя пора уже свернуть на путь домой.
я чей-то сын. мне аппарат качает кровь,
и сердце бьётся равномерно вновь и вновь,
и люди в белом проплывают, словно волны:
заносят слухи, препараты и любовь
я был бы жив – пошёл бы за вином,
чтобы забыться и привычно лечь на дно,
чтобы со дна уйти опять в окно.
луне, пожалуй, было б всё равно
я чей-то мальчик в вытертых штанах.
надежда, боль и дикий чёрный страх
в моём коктейле. выпьем на троих.
в реанимации последний шорох стих.
я чья-то тень. уставший и седой.
никак не вспомню верный путь домой.
домой
© Copyright: Фомина, 2019
Свидетельство о публикации №119110908740
Свидетельство о публикации №119110908740
Рецензии