В бушлатах без хлястика,
Под солнцем,
Что черно, как свастика.
Ветер гулял,
Над закрытыми пастями.
Где время контрастами,
Кладёт серыми настами.
Где нас, поди
Давно посчитали схоластами.
Там где все следы
Смоют в год дожди.
Вновь дрожит,
На обветренных дугах губ
Обрывок фраз, как оторванных рук:
"Оставь докурить окурок, друг"
И вновь просвет,
Но друга нет.
***
© Copyright: Павел Кнутссон, 2019
Свидетельство о публикации №119110908102
Свидетельство о публикации №119110908102
Рецензии