Когда стареющие мощи
Не слушаются нас порой,
И, сделав личико попроще,
Должны нести их на покой,-
Тогда избавь нас, милый ангел,
От обвинений из тени,
Наветов стариковски наглых
На угасающие дни;
От ощущенья скрытых ядов
На наш меняющийся свет,
Других где вскорости рассадят
На данный Богом им обед;
От понимания: нет шанса,
И тащит Стикса нас струя,
И что иные новобранцы,
В строю готовых в бой стоят;
Ото всего, что тем нахальней,
Чем дальше пряталось досель,-
Преклонной глупости охальней
Словес безрадостных кисель.
По мотивам Ф. И. Тютчева
© Copyright: Ярослава Казакова, 2019
Свидетельство о публикации №119110808934
Свидетельство о публикации №119110808934
Рецензии