Я был комком послушной глины
В руках седого гончара:
Его ладони-исполины
Меня затеяли вчера.
Я был измят и перепутан.
Я был бесформен и тягуч.
Я был кромешен. И вот тут он
Взошёл, как солнце из-за туч.
И потекла его работа:
Большой и мудрый, как Господь,
Он заронил живое что-то
В мою бессмысленную плоть.
Узлами мышц бугрились плечи,
Струился пот, гремел хорал –
В тот бесконечно длинный вечер
Рождался я и умирал.
В борьбе за каждую подробность,
Он отдавал свои черты,
Бросаясь в глину, словно в пропасть
С неодолимой высоты.
Не помню, что за день творенья
Был отражён в календаре:
Во мне возникли слух и зренье,
И что-то важное – в ребре.
Уже я не был безучастен
К змеиной нежности огня:
Мои разрозненные части
Спекались в цельного меня.
А он гляделся исподлобья,
Исполнив дело до конца,
На полнокровное подобье
Опустошённого творца.
Я был комком послушной глины...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119110804683
Свидетельство о публикации №119110804683
Рецензии