Я – художник, чей внутренний мир,
Словно пепел с руин Хиросимы,
Только треском тревожит эфир,
Проплывая бессмысленно мимо.
Я развеян в кромешном бреду,
Но, не смея почувствовать это,
Всё куда-то безмолвно бреду
Чёрной тенью в пространстве без света.
Мной ещё не написан пейзаж
На холстине вселенского мрака:
Весь мой мир – это только мираж
Меж холмов обожжённого шлака.
Эти груды безжизненных тел
Да лежащие порознь предметы –
Всё, чего я когда-то хотел,
Сам себя презирая за это.
На руинах, в подтёках дождя,
Только эхо ведёт перебранку:
До критической массы дойдя,
Я был вывернут мной наизнанку.
Было всё, что желают врагу:
Грохотало, пылало и слепло…
И отныне – я только могу
Строить серые замки из пепла.
Я художник, чей внутренний мир...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119110709727
Свидетельство о публикации №119110709727
Рецензии