Художники

Едва заметною, поросшею кустарником,
тропою предначертанной идем.
Когда аукнуться и где свернуть нам, странникам?
Сердец не счесть израненных репьем.

Вдруг перекресток строк, тире молчания,
широким почерком дорожка вверх!
По травам слов, скрываясь от отчаянья,
стремимся к Логосу из века в век.

Эпохи карточной колодой перемешаны.
В безликий век комфорта и тоски,
мы – дурачки для мира ритмов бешенных.
Приумножаем лишь черновики.
09.12.2018


Рецензии