Молчат мерцающие окна.
Их ледяной больничный свет
Вплетает снег в свои волокна,
Как старость – дуги в мой хребет.
Нелепый мор среди цветений.
Беспечный мраморный пилон.
И запах сладостный, весенний
В цвету безмолвных похорон.
Мне пасть печей гудит зазывно
Янтарным нёбом за стеной.
Мой взор прикован неотрывно
К клубам над маленькой трубой.
Безбурный день. Ласкает кромки
Смолою мышц густой пожар.
Из жира, крови и тесёмки
Течет сиреневый нектар.
Немым жгутом лежит дорога
В пыльце синеющей тоски.
В куреньях пепельного смога
Дым распускает лепестки.
Ирис
© Copyright: Виктор Кипренский, 2019
Свидетельство о публикации №119110700548
Свидетельство о публикации №119110700548
Рецензии