16.01.1989
По земле, что обуглена осенью,
Я иду по тропинке лесной.
Голова моя дымчатой проседью,
А... быть может, туманной росой.
Пусть стекает неведомой каверзой,
Оставляя, свой грустный... мне след.
Что вершить с преждевременной старостью,
Или, может, спасения нет?
Я ведь молод, но мысли устроены,
Без ветров и без бурь в голове.
Или нервы от думы расстроены,
Или просто сейчас не в себе.
И в печи, словно красной окалиной,
Жар пристал и от сердца не взять.
Может быть сединою мне маминой,
Свои годы сегодня считать?
W. Urban
130. По земле
© Copyright: Вальдемар Урбан, 2019
Свидетельство о публикации №119110704822
Свидетельство о публикации №119110704822
Рецензии