Из игральных

                Отзывы на: http://www.stihi.ru/2019/11/01/9132
                http://www.stihi.ru/2019/11/01/7404
                http://www.stihi.ru/2019/10/29/4201

Ох, и песни вороньи: кошмар!
Первым снежным денькам на побудку.
А в рассветах, туманных и чутких,
продолжается листьев пожар.

А туманы – овсяный кисель.
В затерявшемся городе – тайны,
клён возник с парой листьев случайных –
им до первого ветра висеть:
вот такая с утра баккара.

И без устали ветру играть,
разгоняя туманные пряди,
он из самых затейливых жадин.
И кружатся чаинками в чашке
листьев шёпот и шелест бумажки.

Ноября золотая пора –
каждый день будто проба пера.

*

А осени всё мало седины
на травах и поникших хризантемах,
она слагает новые поэмы
и пишет о влюблённых, но иных.

А осень прыгнет птицею смешной
на подоконник – нет ли здесь съестного?
Комочек любознательности строгой –
готово ли на холода пшено?
   
А осень скрыла солнце кисеёй
и разложила ребус разных листьев,
а дождь бы смог, но не хотел пролиться
из пелены, на радости скупой.

Всего-то, что смогла с небес отжать –
вот этот джаз!

*

В разладе ритма всё не так:
летит пожухлой боли лист,
кружит забытый странный твист,
и понимаешь – жизнь пустяк...

Считаешь утром натощак
плацебо – гадкие облатки,
а облака в моей тетрадке
транзитом мимо, обнищав.

Сквозь облака неяркий луч
ноябрьского скупого света,
и сквер штормит полуодетый,
ещё внимающий теплу.

И понимаешь – боль нести,
как скверу – скверну зимних будней,
а взгляд молящий к Богу блудит:
предназначение постичь.