Меня ведёт полуденная мгла,
И даже песок здесь чёрствый,
Жалкий, как я и как бой сорока
Со смерти вихристым морем.
Сердца из легионерских шлемов.
Мы - скованные осколки
Римской империи павших рядов.
Под знаменем, как в обёртке.
И пусть, что завтра какая-то рвань
Нас подыхать тут оставит.
Мой друг, не дай хмельному мне соврать:
Лучше жить, чем смерти чаять.
Скорбь отправится домой за меня,
Туда, где лес, где болото,
Где горе и агонии земля,
И разряд подавлен громом.
Тогда не пожрёт своих сыновей,
Возомнивший себя Богом.
Ты на поле крылатом брани - бей!
Всё равно не вставишь слово.
А все живут под плачущей звездой,
И я плыву битым взглядом:
Не воротясь от рока, не с мольбой,
Как ты завещал когда-то.
Расщепляются пейзажи в труху,
Свет слепит и души рвутся.
Во окормление падших уйду
И я - некий трут искусства.
Воинственный рок
© Copyright: Роман Зоркин, 2019
Свидетельство о публикации №119110600027
Свидетельство о публикации №119110600027
Рецензии