Не с той ноги, наверно, начал день.
Погода дрянь. Болячки пасти скалят.
Жить овощью, ну, до рыгачки лень.
И мысли, словно осы, Душу жалят.
Насмарку день, когда с утра мигрень.
И давят Небеса из серой стали.
Уж ты для жизни старый – старый пень…
Часы и дни тебя в труху сожрали.
И места не находят телеса.
Безчувственны чужие образа…
И только Предки Душу согревают.
В раздумиях забудешь суету…
Загасишь ими боль и маяту.
И Духом улетишь в Былого дали.
17, Листопад, лето 7528 от СМЗХ
Будни старости
© Copyright: Виктор Вергун, 2019
Свидетельство о публикации №119110509759
Свидетельство о публикации №119110509759
Рецензии