Тропинка

Звёздные мишки по-прежнему вертят земную ось.
Жизнь моя тоже вертится, будто веретено.
Что, если настоящее - вовсе не то, что сбылось,
а именно то, чему сбыться было не суждено?
Мишки там или ангелы... Кто решает за нас,
что мы пройдём по краешку, а во что окунёмся?
В жизни бывает главным редкий, волшебный час,
а остальное... стелется, будто трава под солнцем.
Множество одинаковых, тихих таких травиночек...
День за днём и за годом год - необратимый бег.
И посреди полевых цветов чья-то душа тропиночкой
за горизонт уведёт тебя, всё изменив навек.
Ангелы не вмешаются, не заслонят, не вырулят.
Этой тропой идти тебе - к солнышку, босиком.
Что, если счастье кроется в звуке родного имени,
вовсе не в том, что прожито...
вовсе не в том, не в том...
Может быть, только в отзвуках чистого, первозданного,
недостижимо светлого, яркого, как огонь.
Кто его знает? В жизни ведь всё же самое главное -
чувствовать и не прятаться, не закрывать ладонь.
Ляжет в ладошку пёрышко - лёгкое, невесомое...
Феникс, взлетая к облаку, сбросил его к земле.
Счастье моё... Живи во мне - тропкою, нарисованной
кистью небесных ангелов на полевой траве.