Жизнь моя зачитана, как книга

На меня наставлен сумрак ночи…
Б.Л. Пастернак

Жизнь моя зачитана, как книга…
Постоянно память теребя,
Я – до исступления, до крика –
Воскрешаю прошлого себя.

Истрепались, выцвели страницы.
Исказились факты и дела.
Только не сподобилась отмыться
Взбалмошная совесть добела.

Всё, что я залистывал вначале,
В главах, исковерканных судьбой,
До сих пор бессонными ночами
Причиняет призрачную боль.

Ни купюры не спасут, ни ретушь,
Ни безумий новых времена…
Сохранит страниц сухая ветошь
Вписанные кровью письмена.

Жизнь моя зачитана, как книга:
Каждый мой проступок, мой порок,
Каждое геройство и интрига
Затвердились мною назубок.

Выходя на суд ночных бессонниц,
Не желаю мямлить и юлить.
Беспристрастна опытная совесть –
Не умаслить и не подкупить.

Сборище судейское огромно.
В глубине его я вижу вновь:
Ждут меня, отмалчиваясь скромно,
Вера и Надежда, и Любовь…

И слюнявым пальцем кто-то тычет
Прямо во вчерашнюю строку,
Находя не меньше сотни тысяч
Прегрешений на моём веку.

Но встают стеной, как адвокаты,
Близких и любимых имена.
Ими книга жизни небогата,
Но на них лишь держится она…

… Я вернусь в реальность на рассвете,
И подмечу, сам себя кляня:
Я, и только я, за всё в ответе,
Что бы ни случилось у меня…