Вместо тебя со мной говорит боль.
Твоим языком, твоим идеальным ртом.
Она наливает спасительный алкоголь,
Лезет под кожу нагло и напролом.
Боль собирает слёзы в огромный таз,
Слёзы текут из любимых тобою глаз.
Тело ты тоже когда-то любил и грел…
Сколько ещё у тебя будет этих тел?
Чашки, тарелки, майка, магнит, ключи –
Всё что осталось. Можешь кричать – кричи.
Боль разрубает меня, как тупой мясник,
И потрошит, доставая мильон улик,
Рваных свидетельств прежнего волшебства,
Солнца и патоки, искр, пыльцы и звёзд.
Боль говорит со мной, боль до сих пор жива.
Боль – это всё, что ты тогда принёс.
Боль
© Copyright: Полина Шибеева, 2019
Свидетельство о публикации №119110505094
Свидетельство о публикации №119110505094
Рецензии