Я осень носил на руках...

Открыв окно, шепчу: входи же, осень!
Похолодало. Ты продрогла вся…
Она впорхнула, запах свой даря,
Листом от тополя упав,  на простынь.

Как будто женщину, поднял я на руках,
В ладонях – ковшиком, тот листик невесомый,
И долго-долго любовался им, влюблённый,
Словно купая, обоняние, в духах…

Потом, я листик положил перед собой,
И сняв с гвоздя любимую гитару,
Запел про клён, такой родной и старый,
В окошко, ветками стучал он, как рукой.

Я пел и слышал, как вздыхает тяжко ветер,
Пересыпая злато осени «в руках».
Потом, он прятал это золото в кустах,
Надеясь, видимо, что он один на свете,

Что это золото, никто и никогда
Не сможет отыскать или увидеть…
Но я не мог его за жадность ненавидеть.
Бывает ветер ведь и добрым иногда…

И ветер, словно мысли вдруг  услышав,
Подыгрывать мне стал, достав свирель,
То птиц копируя, то звонкую капель
Сосулек тающих, висящих вдоль под крышей…

Спросил у ветра я тогда, – уже зима?
-В горах, сегодня, выпал снег, - ответил ветер.
-Зато у нас, как будто летом, звёзды светят,
Ладьёй плывёт растущая луна!..

Да-да, луна! – ответил ветер, засыпая,
Упав на золото, что спрятал он в кустах…
Я снова осень, словно лист, держал в руках,
Шептал ей ласково, – красивая какая!..